Uma semana

Acordo cambaleando e o cheiro do ralo me invade, não sou eu, é o ralo, mas quem usa deste ralo? Eu.
Passageiro que se vai, que se mostra ilusionista de algo anterior.
A morte que tantos temem. Por que deveria temê-la?
Temo o sofrimento que caminhará para gerá-la e que gerará.
Parada, algo mais importante... pessoa mais importante.
Acabo de perceber, na verdade já o sabia.
Não, não é isso que quero. Se o quisesse lutaria, nunca me dei por vencido.
Realmente sinto que não o quero, mas o que sinto?
[Nossa a primeira de muitas, que estranho. Pronto, cá está.
Mas por que na (2,1) e na (2,2)? Irrelevante no momento, mas estranho.]
Não, essa brincadeira, que talvez foi um dia uma promessa, não cumprirei.
Seria o mesmo que... que um dia fiz? Eu não concordo, talvez com o que me fizeram.
Virarei de ouro, mas de uma outra forma. Sim o mate daquilo que quero.
O GMC me diz que seja como o grande rio, que espere pela Bona Dea.
Paciência. Sei o que significa, mas não sei como usá-la.
Percebi depois, pois antes, ah o antes.
O antes me enche de alegria, passando a noite no quarto alheio, fechando a porta no fim.
Rindo de tudo, brincando com a própria tragédia.
A quarta vogal gera um brilho maravilhoso em um olhar que precisava de luz.
Esta parece que não se apagará tão cedo.
Mudança.
Aproximação alcoólica e alegria. Prima de sangue?
Um novo brinquedo sem inicial entusiasmo, um novo porta-brinquedos sem inicial verificação.
A verificação vira doação e indecisão.
Ligações de perda, sim, perdeu. Ciúmes? Dou graças.
Preocupação com um amigo que sofreu por nada. Riremos em breve.
Mulher de fases encontrada para relembrar as histórias de um futuro livro.
Ingênua? Não, ingênuo. Como posso?